Автор - Павел Шилин
Быть может, я в день завтрашний тяну,
Как будто из болота бегемота,
Тугую фортепьянную струну,
Насест для птиц высокого полета.
Быть может, не себе я возведу
Седую башню из слоновой кости,
А сам в нее ни разу не войду,
И в жизни зван туда не буду в гости.
Быть может, будет рвать, не зная счета,
Плоды моей сегодняшней заботы
Живущий в днях грядущих, отдаленных.
В ладонь чужую упадет послушно,
Как лист увядший падает на душу,
Пучок из связей прошлого нейронных.