Взят здесь: www.rusf.ru/abs/konkurs/k_son03.htm

Анатолий Киселев

Сонет № 10

Как лист увядший падает на душу
Угаданный в толпе прощальный жест,
И, болью сердца, просятся наружу,
Слова, Слова, Слова – мой Дар, мой Крест:

Живые, будто маленькие дети,
Мой Дар – дыханья Божьего печать,
Мой Крест – порой и надо бы смолчать,
Спасая тело бренное от плети...

Так что, Слова – ненужный тлен и сор?
Страстей и чувств таинственный узор
Затоптан в грязь грубы'ми сапогами,

Но, может быть, хоть чья-нибудь душа,
Пробьётся вдруг, навстречу им – спеша,
Ростком, доселе скрытым под снегами...