Автор - Docking The Mad Dog
Сонет Цурэна, осенью...
"Как лист увядший падает на душу"...
Да к чёрту всё, ни слова о душе!
О ней слова истрёпаны уже,
а шепчет кто – так ты его не слушай.
О шелесте и крыльях? Тоже бред.
О бабочке, приколотой булавкой,
и ангеле, задушенном удавкой,
о "крылышках, что бьются в животе"?
Пожалуй, не хочу. Не в настроении,
поскольку подошла пора осенняя
и, вроде бы, об осени пора...
Окошко настежь. Ничего не хочется.
Увядший лист упал... Упал и скорчился,
и дождь по подоконнику с утра.