Автор - Владимир Веров
Прощальный сонет эмигранта
«На озеро, как лист, слетает с ветки птица»
Морис Дрюон
«Как лист увядший падает на душу»
Надушенных волос прикосновенье
И пальцы ловят змейчатые тени,
И сам я тенью стал, оставив сушу.
Прости, я клятву в верности нарушу
И что взамен оставлю? Беглый гений:
Ряды бутылок, ряд стихотворений,
И эту лютню, жалкую кликушу.
Пью за тебя… Тоска, моя менада,
Мне цедит в кружку горечь листопада.
Я мог бы с лютней смерть встречать свою,
По праву первым встав на баррикаду,
Но я бежал… И больше не пою –
Меня нашла моя дорога к аду.