Прощальный сонет Цурэна.
1.
Как лист увядший падает на душу,
Осенним ветром поднятый с земли,
Так шкиперам, покорны и послушны,
К чужим краям уходят корабли.
Что Родина? Она не просто слово.
Кусок земли, где дым святых костров.
И те костры - опора и основа.
Они горят. Но книги вместо дров.
Все понимаю, а помочь не в силах.
Гоним, как тот, уже увядший, лист.
Вдвоем с тоской, что сердце мне сдавила.
Оборван. Грязен. Но душою чист...
Я был всегда перед собою честен.
И коли Бог в душе - заплачем вместе!
Отсюда: www.litsovet.ru/index.php/material.read?materia...