Прощальный сонет Цурэна
Как лист увядший падает на душу
Посланием дряхлеющего сада -
И жив ещё, и ангельски послушен,
Но родине – обуза и досада.
Она, увы, зимы ещё не мыслит,
Ещё жирны её земля и недра,
Плоды садов - юны и мускулисты,
И зреет сталь, и серебрится верба.
До памяти ли в этой благостыни,
До скорби ли по канувшему в Лету…
Но есть один, он называет имя,
И завтра не проснется каждый третий.
Глаза закрыв, я вижу сотни лиц,
А на ладони лист, всего лишь – лист…
Отсюда: litset.ru/publ/25-1-0-15812