Анатолий Киселёв

Из Венка Цурэну. 12

***
Томасу Биннори,
барду-изгнаннику...




Как лист увядший падает на душу
Усталость - одиночества сестра...
Но искрами бессонного костра
Слова, как прежде, просятся наружу.

Я не пророк, особенно с утра,
А слушают охотнее кликушу...
Из всех немногочисленных отдушин
Последняя - на кончике пера.

Пишу, надеясь, что кому-то нужен
Мой стих. Как ситуация стара...
Привычных слов волшебная игра
Сплетается в узор изящных кружев.

...и душу мне врачует красота
Опавшего осеннего листа...


© Copyright Улисс (ulysses-ant@yandex.ru)


© Copyright: Сонеты Цурэна, 2018
Свидетельство о публикации №118032804772
Отсюда: stihi.ru/2018/03/28/4772