"Румата навсегда запомнил его таким - иссиня-бледным от пьянства, когда, вцепившись тонкими руками в ванты на палубе уходящего корабля, он звонким молодым голосом выкрикивал строчки своего прощального сонета "Как лист увядший падает на душу…"
АБС "ТББ"
Какое мне дело до этой страны,
Где души - замшелы, дороги грязны;
Леса да болота, и просвета нет…
Но здесь я, всего-то, родился на свет…
Какое мне дело до этой страны,
Пропитой без цели, за четверть цены,
Лжи истина гаже засаленных губ.
И кто не продажен - наверное, глуп…
Какое мне дело до этой страны,
Где звон до предела зажатой струны,
Где смерть - в изголовье, но медлит пока;
Где пишется кровью любая строка…
Какое мне дело до этой страны,
Где сердце хмелело от каждой весны,
Наукою горькой расщедрились дни,
Ночные задворки все память хранит…
О, сколько страданий в болоте родном.
Мне сто оправданий найдется потом.
И ветер попутный, и ясный маяк…
Но чувствую смутно - все как-то не так.
Живучий, беспутный цветок пустырей
Зачахнет в уюте, лишившись корней;
В спокойствии скучном тоска о былом
Царапнет мне душу увядшим листом…
Успеть бы проснуться сквозь вязкую тьму,
Успеть бы вернуться к себе самому,
Понять, подытожив сплетение дней,
Что жизни дороже и смерти сильней…
В горячие строчки всю душу вложить.
Чтоб стоило точно - не выжить, а Жить
Понять у предела последней стены -
Какое мне дело до этой страны…
…до нашей страны.