Автор - Чваков Димыч
Как лист увядший падает на душу,
Мои слова стекают в этот лист.
Его уносит предрассветный бриз...
Я ж, видно, был не вовремя задушен.
Мне не суметь уйти из этих лап.
Я выжил, но был вынужден уехать.
Такая вот имперская утеха -
Изгнать того, кто не решил, что раб.
Ну что ещё могу я вам сказать?
Я не достаточно для смерти равнодушен,
Чтоб так вот без причастья исчезать...
Кому не нравится, тот может и не слушать...
Кому не нравится, того не удержать,
Как лист увядший, как чужую душу...