Цурен
Как лист увядший падает на душу,
Так я, поэт, предрасположен пасть.
Гниющая уже раскрылась пасть,
Готовясь проглотить меня, как грушу.
Здесь, в арканарской суетной глуши,
Неотвратимы грубые эксцессы.
Безумствуют поэты, поэтессы
Под действием хмеля и анаши.
Поэт Бодлер любил ходить в бордель.
Как не понять ? Поэты - тоже люди.
И там, встречая милую Адель,
Ей изливал свои стихи на груди.
Нет, братцы, кто не курит и не пьет,
Тот не поэт, и даже не поёт.
Отсюда: samlib.ru/z/zhenja_kosmolapow/list-1.shtml